É uma noite típica, em que vem uma solidão e um vazio existencial que parecem sem precedentes (mas que sempre já foram precedidos por vários outros). É que tem um livro pronto para me fazer companhia, suas trezentas e setenta e cinco páginas (não estou sendo hiperbólica) me esperando.
Dá vontade de contar tudo aqui, para que alguém leia e por micromilésimos de segundo reflita sobre a minha condição. Mas isso não bastaria. Eu queria mudá-la, apenas, mas não sei como. É isso que é ruim. É a insolubilidade da vida, a dificuldade de equacioná-la. Ser adulto fede, vocês deveriam saber.
Eu tô com preguicinha até de xingar e usar palavras chulas para explicar que a vida está uma bosta. Pronto. Se não tivesse uma menção escatológica, o post não teria razão pra existir.

Estava na universidade em um dia de férias, mostrando-a a minha amiga, provando-me empiricamente que os prédios da minha faculdade são os mais feios, sujos. Meu namorado foi encontrar-nos na Faculdade de Arquitetura e Urbanismo para irmos ao ponto de ônibus, quando parei. Vi no chão um ovo. Caído. Olhei pra cima, procurei um ninho. O ovo estava praticamente intacto, pude constatar apenas visualmente. Colocar a mão nele poderia ser a morte de um possível ser que se encontrasse ali dentro. Veio-me a dúvida; quis saber se algo dali sairia. Se a vida venceria a queda. E tive medo de que, nascendo, fosse rejeitado pela sua espécie, esse ovo desagregado pelos infortúnios da vida. Quis saber pelo que torcer, o que desejar. Não soube. Não sei.

Nascer, ver o mundo ao seu redor e morrer por incapacidade de vencer? Não nascer, poupar-se do sofrimento, mas jamais ter contato com uma realidade diferente?

E quando acordei, era só saudade.