É mais uma noite chata, ocupada e que traz uma imensa vontade de reclamar.
Faz tempo que estou para voltar a postar, ou pelo menos dizer que tô por aí, pensando e tentando viver.

É uma noite típica, em que vem uma solidão e um vazio existencial que parecem sem precedentes (mas que sempre já foram precedidos por vários outros). É que tem um livro pronto para me fazer companhia, suas trezentas e setenta e cinco páginas (não estou sendo hiperbólica) me esperando.
Dá vontade de contar tudo aqui, para que alguém leia e por micromilésimos de segundo reflita sobre a minha condição. Mas isso não bastaria. Eu queria mudá-la, apenas, mas não sei como. É isso que é ruim. É a insolubilidade da vida, a dificuldade de equacioná-la. Ser adulto fede, vocês deveriam saber.
Eu tô com preguicinha até de xingar e usar palavras chulas para explicar que a vida está uma bosta. Pronto. Se não tivesse uma menção escatológica, o post não teria razão pra existir.